Acabados Tan Perfecto
Dicen que hay acabados tan perfecto, que parecen hechos a mano. Yo digo: qué mano, qué mano tan diestra, qué mano tan ciega, qué mano tan sana.
¿Y quién pule así los bordes del alma? ¿Quién lija las heridas hasta que brillen? Porque yo he visto las costuras, y no son perfectas: son suturas.
El amor no es un mueble de Ikea, ni una canción que rima "perfecto" con "efecto". El amor es una chapuza bienintencionada, un "quedará bien" que nunca queda bien.
Pies descalzos, sí, pero sobre qué. Sobre cristales, sobre versos, sobre la duda de que alguien realmente camine así, tan light, tan pop, tan innocente .
Yo prefiero los acabados rotos, los cantos que astillan, los versos que sangran. Porque la perfección, querida, es la mentira más bien acabada.
Y tú, con tus pies en la tierra —esa tierra que nunca pisaste—, cantas la belleza del desastre controlado, mientras el resto limpiamos el barro.
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