Cicatriz heredada
Como madre, te entiendo:
el cansancio que no se dice,
las decisiones a medias,
las noches donde el amor también pesa.
Te miro desde este lado
y por fin comprendo lo humano en tus fallas.
Por eso… te perdono.Pero como hija,
soy la voz pequeña que se quedó esperando,
las manos vacías,
el eco de un “después” que nunca llegó.
Soy la herida que aprendió a callarse,
la que no entendía por qué dolía tanto amar.Y esa parte de mí
no sabe de razones,
no negocia con el tiempo,
no se calma con la lógica.Así que vivo en este puente:
entre la mujer que perdona
y la niña que recuerda.Porque puedo entenderte…
puedo incluso abrazar tu historia,
pero la mía
—la que nació de tu ausencia—
esa,
como hija,
nunca.