"FUROR POETICUS"
Sé que hay quienes te han convertido en poesía,
en susurros de amor y suspiros.
Tal vez escriben de tu personalidad,
de lo lindos que son tus ojos negros,
de todo lo que les gusta de ti.
Pero nadie lo ha hecho como lo he hecho yo.
Mis letras, no son de seda,
son astillas de hueso
arrancadas de mi propio pecho.
Yo para nombrarte no uso tinta,
uso el hierro caliente que corre por mis venas,
lloro sangre porque mis ojos ya no soportan
el espacio vacío donde no estás tú.
Hay una desesperación que me devora por dentro,
como un enjambre de insectos hambrientos bajo mis costillas.
Quiero verte hasta que mi vista se calcine,
hasta que el deseo deje de ser hambre y se vuelva locura.
Tengo una sed enferma de pertenencia.
de hundir mis uñas en el cuello de mi existencia,
abrirme paso entre la carne, tirar con fuerza,
y despojarme de toda esta piel que me estorba.
Me arrancaría la dermis a jirones, cruda y sangrante,
para que tú te vistieras con ella,
para que sintieras el calor de mis nervios contra los tuyos,
para que camines envuelto en mi propia esencia masacrada.
Tal vez solo así, entiendas que ya no soy mía.
-Marie Rivera
