La confusión de la primera vez
Me pregunto si te volveré a ver
y si sentiré nostalgia,
o si será igual que la primera vez.
No sé si me aterra encontrarte
o saber que nunca más,
que no alcance a decirte lo que guardo,
que nunca leas mis escritos
con tu nombre impreso.
Tal vez vaya allá
no por la tranquilidad del lugar,
sino por la ilusión
de estar un poco cerca de ti.
Tal vez espero verte,
o me miento para seguir.
Me aterra vernos,
y me aterra más
que nunca sepas lo que siento.
Quiero decirte de frente
todo lo que provocaste en mí:
que me dueles,
que me lastimaste,
que dejaste una herida de muerte,
que no logro olvidarte
y mucho menos odiarte.
Quiero esa tranquilidad,
esa felicidad de despertar
con la ilusión de verte sonreír,
esa sonrisa socarrona
que me atraía como enigma.
Quisiera saber el color de tus ojos:
¿negros como el abismo que me consume?
¿café oscuro como el roble?
¿café claro como una maceta?
Recuerdo tu piel “brownie” —
lo sé, pésima comparación—.
Eras más bajo que yo
y ahora somos de la misma estatura,
aunque tú aún puedes crecer.
Tu fecha de cumpleaños se me difumina,
confundo junio con julio,
tal vez borré el día
porque dolió.
Te olvido y no me gusta.
Quiero escribir más de ti
y no sé nada… me frustra.
Quiero verte,
más no conocerte.
Quiero que me olvides
y al mismo tiempo no lo deseo.
Soy contradictoria.
Quiero sentir,
pero me pregunto
si podré con alguien que no seas tú,
si fuiste solo una estrella fugaz
o si permanecerás,
si debo esperar,
voltear atrás,
o caminar…
🐼
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