mariposas muertas
mis mariposas están rotas.
no murieron:
las disolviste en el ácido tibio de tu silencio,
y alguien, que alguna vez fui,
las devolvió al mundo en un vómito de palabras gastadas.
no me perdiste.
yo sigo intacto en algún lugar donde no llegás.
pero el amante…
el que sabía leerte con los ojos encendidos,
el que encontraba primavera en tu sombra
ese sí.
hoy es su funeral.
no habrá flores,
ni manos que sostengan el duelo.
entierro su nombre en un rincón donde nadie mira,
y guardo el luto en la grieta más honda de mi voz.
porque hay muertes que no hacen ruido.
muertes que no dejan cuerpo,
ni recuerdo claro,
ni testigos.
solo una ausencia que respira.
y otra vez,
un muerto se vuelve sombra...
una sombra sin forma,
sin eco,
sin vos, y sin voz.
L