nuestra canción
No está guardada en un disco, ni suena en la radio,
no tiene estribillo que el mundo pueda silbar;
es un código secreto, un bendito calvario,
que solo mis dedos en tu piel saben tocar.
El primer verso fue aquel café de mirada esquiva,
donde el silencio golpeaba como una percusión;
tú eras la nota alta, vibrante y fugitiva,
y yo el acorde grave buscando tu dirección.
Mírame el pulso: Lleva el ritmo de tus pasos cuando llegas a casa,
es un jazz desordenado que no sabe de leyes;
el tiempo, ese director que por nosotros pasa,
se quita el sombrero ante dos locos que son reyes.
Nuestro coro no son palabras, es el roce de la almohada,
el sonido de la lluvia cuando no hay nada que decir;
es esa frecuencia exacta, secreta y afinada,
que nos dice que el mundo... acaba de empezar a latir.
No es una melodía de tres minutos y olvido, es una sinfonía de platos rotos y besos de miel;
la compusimos a ciegas, perdiendo el sentido,
tatuando cada bemol directamente en la piel.
Si un día el silencio nos quiere ganar la partida,
solo cierra los ojos y escucha mi mano en tu mano:
somos la única pieza que le da ritmo a la vida,
el único ruido que nunca se siente en vano.