Piano o blasfemia (POST)
Metástasis,
corazón de la muerte.
Fuego, un incidente,
la primavera poco elocuente.
Teclas,
como las del piano que atormentas.
Surge como alma en pena,
mis dientes cubiertos de cerdas.
Alergia, blasfemia.
¿Qué soy yo sin ella?
Rebeldía en la cena,
piano en la encomienda.
Ritmo,
clásico, el orden.
Una secta para quien lo tome,
nadie ve el enfoque.
Libertad a mano armada,
expresión alarmada,
mujeres armadas,
agua salada.
Un piano entra en escena,
dicho por orden y pena.
¿Quién crees que soy?
¿Quise quitar su dolor?
Otra vez un día repetido,
odio la inconsciencia,
odio la merienda,
pero poco odio la cena.
Ahora no es momento,
tal vez mañana.
Espera a mi blasfemia,
no morirá nunca.
Siento que me miran,
muero por el piano.
En lugar de la blasfemia,
¿en verdad es alergia?
Necesito corregir,
corregir mi piano,
y a mi blasfemia...
juzgarla en vano.
¿Piano o blasfemia?
No soy nada sin ellas.
Tonalidades dulces,
experiencias agridulces.
¿Toco el piano,
o toco la blasfemia?
Surgieron como hermanos,
muertos por la pena.
¿Orden o daño?
¿Rigidez o engaño?
¿Reglas o comodidad?
¿Piano o blasfemia?