Poeta
El poeta no solo escribe,
el poeta también vive
la vida que describe.
Y tiene el don de ser humano,
le insufla vida a lo inhumano,
hace factible lo impensable,
su sangre es tinta entre sus manos.
El poeta no tiene edad,
no tiene tiempo
ni calendario;
siempre goza de mocedad,
no está solo
y es solitario.
Agarra al mundo por sus greñas;
para él nada es imposible,
su letra es pólvora infalible,
lo imposible te lo enseña.
Lo orgulloso lo hace humilde,
a lo humilde, orgulloso,
con la fuerza de una tilde.
Como el viento, siempre sopla;
como el agua, él diluye;
como boa, él engulle
aquellos versos de una copla.
Con carbón materializa
lo que nunca tuvo cuerpo;
lo invisible visualiza
porque es un viejo terco.
Con madera es albañil,
con cemento es carpintero;
con el rojo pinta añil,
con verdad es embustero.
Siente amor su corazón
y odio fluye entre sus venas;
rústica su razón,
tan suave como la avena.
¿Quién será como el poeta?
Si es sombra o si es luz,
igual se le respeta.
Aunque no sea Neruda
o el poeta Andrés Eloy,
no hay manera que lo eluda:
siempre viene cuando voy.
Ya no importa si él no sabe
matemáticas, geografía…
siembra su sabiduría
con su buena ortografía.
El poeta bien prefiere
andar descalzo en el camino;
el orbe sentir quiere
con la huella de su pie fino.
Condesciende su mirada
hacia la más pequeña flor;
la descubre ignorada
y revela su color.
El poeta respira
tu amor y tu pena;
él ríe con tus dientes
y su lágrima es ajena.
Transforma balas en plumas,
el fuego en brisa,
el sol en luna,
el llanto en risa…
verano en lluvia.
"Dios altísimo que estás en los cielos,
Padre, Amigo de santos profetas,
no solo nos creaste un mundo,
también nos creaste poetas.
Si él está moribundo,
si el poeta se nos va,
enséñale en un segundo
que tu nombre es Jehová."
Quien trova enamora
a la bella desamorada;
él despierta sin demora
el amor en su mirada.
Grandioso poeta,
alas al infinito,
sin soltar la tierra,
te admiro y te imito.
El poeta es un don
que tiene el don
para el don de la palabra.
Él tiene el son
de una música épica,
la dulce canción
de una fusa tétrica.
Es un abrigo
en noche funesta;
es verde olivo
entre la floresta.
El poeta es tu amigo,
alza al vuelo tu cometa;
es tu amigo, te lo digo,
aunque errores él cometa.
Él revive con tus soles,
con tus triunfos,
con tus goles;
no lo troques por alguno…
no lo olvides cuando ores.
El poeta es sempiterno,
sea que haya sol
o que caiga invierno.
No olvides este día,
siembra en tu corazón:
Poeta no muere de amor,
porque vive de poesía.
J
Poeta
