Thape Shape of Fear
La amo, de eso no tengo duda. Lo incierto es todo lo que mi mente levanta alrededor de ese amor. La amo, y sin embargo desconfío. No sé si de ella, o de este miedo mío, que siempre arruina lo que aún no ha ocurrido.
Cualquier cosa nos rompe un poco, como si habláramos con heridas en vez de boca. Y qué agotador resulta amar bajo el peso de la sospecha, amar con la conciencia llena de ruido, como si incluso la ternura pudiera anunciar una herida.
A veces pienso en la distancia como se piensa en el silencio: no como deseo, sino como descanso. Pero no quiero irme. Y menos aún imaginarla lejos de mí, entregando a otros ojos la intimidad que un día fue mía.
Qué forma tan triste del amor esta de confundir el miedo con la permanencia. La amo. Quiero creer que ella también me ama. Y sin embargo, a veces no es la ausencia de amor lo que destruye, sino la torpeza, el temor, la sombra que cada uno arrastra cuando no sabe sostener lo que siente.
Tal vez eso sea lo más doloroso: no la posibilidad de perderla, sino no haber aprendido todavía a amar sin convertir el amor en una forma del miedo.
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