À ceux qui écrivent pour ne pas disparaître
On ne parle pas assez
de ceux
qui saignent en silence
sur du papier.
Les poètes.
Ceux qui transforment
leurs tempêtes
en phrases respirables.
Ceux qui prennent
leurs cicatrices
et les rendent lisibles.
Ils ne portent pas de couronne.
Ils portent des carnets froissés,
des notes écrites à 3h du matin,
des mots griffonnés
sur des tickets de caisse
quand la vie déborde.
Les poètes
ne crient pas toujours.
Ils déposent.
Ils laissent des traces
comme des pas mouillés
sur le carrelage froid du monde.
On consomme leurs vers
comme des citations jolies
sans mesurer
le poids qu’il a fallu
pour les écrire.
Chaque métaphore
a un prix.
Chaque image
a une origine.
Ils parlent pour ceux
qui n’ont pas les mots.
Ils éclairent des douleurs
que même la lumière évite.
Leur plume
n’est pas un accessoire.
C’est une boussole.
Une arme douce.
Une main tendue.
Ils écrivent pour survivre.
Pour comprendre.
Pour aimer mieux.
Pour ne pas exploser.
Et quand leurs textes
nous touchent,
ce n’est pas un hasard —
c’est qu’ils ont osé
être vrais
là où nous tremblions.
Alors aujourd’hui
je célèbre ces cœurs
qui acceptent de rester ouverts
dans un monde
qui préfère l’indifférence.
Aux poètes :
vous laissez des traces
même quand on ne prononce pas vos noms.
Et parfois,
vos mots
sauvent plus qu’on ne l’avoue.
R