Adieu, l’ancien poète,
Mort sous les rires d’un bordel,
Son corps figé sous la violette,
Adieu, l’éclat du Nobel.
Il est là, le jugement,
De la belle, belle jument,
La tête vacille sous l’échafaud,
Et si tout n’était qu’un faux tableau ?
Lire les grands écrivains ?
Je me noie sans succès,
Mon héros ? Toujours Musset,
L’amour—juste un fond de vin.
©Ignace
I