Croyez moi
Ne me croyez pas
Ne suis qu'un faux poète
Autant qu'un faux prophète
Faussaire de faux billets doux
Automate à billets, aux belles
Aveuglées, tant de louanges
Pris pour argent comptant
D'un bagout de barbouze
Qui aurait eu de la barracat
Gros cylindres 600 chevaux
Mustang métallisée rutilante
Chrome aux pots,à la calandre
Chevauchant cheveux au vent
Vers Las Vegas, droit devant
Que nenni je n' suis rien
Qu'un gratte papier
Qui se morfond
dans piaule
de bonne
Bon à rien
Sous le toît
Pret à sauter
Là Tout en bas
Dans la veranda!
©berry
B