Ce n'était pas la première fracture, ni la dernière. À treize ans, l'enfant avait déjà connu le froid d'autres murs, l'ombre d'autres croix. Mais là-bas, il ne s'agissait plus seulement de l'enfermer. Il fallait l'effacer. Le bruit métallique de la tondeuse qui dévore l'innocence, le poids absurde du cuir noir sur des jambes de gamin. Ils voulaient forger des soldats dociles dans le silence de leurs couloirs, et la véritable tragédie, c'est qu'une part du poison a pris. Pour ne pas finir en proie sur leur autel, il a fallu éteindre la pitié et apprendre à frapper le premier. Et sentir, dans l'instinct de survie, quelque chose de fondamental se briser sans faire de bruit.
L. (Note nocturne, 03:19)
L
Ce n'était pas la première fracture, ni la dernière. À treize ans, l'enfant…
