Tant de gouttes sur la vitre,
Comme des pleurs du ciel contrit,
Dans ce gris qui nous attriste,
Chaque jour de pluie écrit.
Une mélodie s'élève,
Dans le creux des flaques endormies,
Écho d'un monde en trêve,
Où même le temps semble ralenti.
Le murmure incessant,
Doux refrain pour âmes seules,
Promet avec insistance, lentement,
Des arcs-en-ciel après les foules.
Sous cette couverture humide et froide,
La terre s'abreuve, se gorge d'espoir,
Dans chaque goutte, une promesse évaporée,
D'un soleil, bientôt, à revoir.