Courir comme le vent,
Loin, très loin est le temps
Du grand amour infini,
Des "je t'aime" à minuit.
Vivre comme un amant,
Pas un auteur dans le tourment.
Le coquelicot arraché,
Muse fanée, âme assiégée.
Le poète Brutus m'a trahi,
Je suis rentré, seul, meurtri.
Dans l'ombre d'un mausolée,
Mon cœur a porté le fruit.
©Ignace
I