Les souvenirs sont des fleurs
Cultivées dans le jardin du passé,
Chaque pétale, une histoire en couleur,
Chaque racine, un moment qui a tracé.
Les parfums mêlent joie et douleur,
Réveillant des échos oubliés,
Dans ce jardin, le temps est faiseur
De mémoire et d'éternité égarée.
Mais cueillir trop souvent ces fleurs,
C'est risquer de voir le présent effacé,
Par la douce illusion du passeur
Qui promet le retour de ce qui est passé.
Alors, je marche, observateur,
Chérissant ce qui fut, sans me noyer,
Dans le jardin du passé, cultivateur
D'un avenir à partir de souvenirs semés.