J’ai le cœur brisé

J’ai le cœur brisé
J’ai le cœur brisé.
Pas fêlé.
Pas fragile.
Brisé.
Comme un verre tombé
qui ne fera plus jamais
le même son.
Je marche normalement,
je parle normalement,
je ris parfois —
mais à l’intérieur
il y a un bruit constant
de quelque chose
qui s’est cassé net.
Tu sais ce que ça fait ?
C’est comme respirer
avec une côte déplacée.
Rien d’impossible.
Mais rien de confortable.
Je revis chaque détail.
Chaque mot.
Chaque regard.
Comme si comprendre
allait recoller les morceaux.
Je me demande
si j’ai trop aimé.
Pas assez.
Mal.
Ou si c’était juste
pas moi qu’il fallait.
Le pire
ce n’est pas que tu sois parti.
C’est l’endroit que tu as laissé.
Un espace exact
à ta forme.
Je fais semblant d’être forte.
Mais la vérité ?
Je suis fatiguée
de faire semblant
que ça ne me traverse pas.
J’ai le cœur brisé.
Et je n’ai pas honte de le dire.
Parce que ça veut dire
que j’ai osé aimer
sans garantie.
Et même si ça fait mal,
même si je me sens vide,
je préfère ça
à un cœur intact
qui n’aurait jamais vibré.