J’ai rechuté

J’ai rechuté
J’ai rechuté
sans bruit,
presque élégamment,
comme une vieille habitude
qui connaît encore
le chemin de ma porte.
Je pensais avoir grandi
plus vite que mes failles.
Je les avais rangées
dans des tiroirs propres
étiquetés :
réglé,
classé,
terminé.
Il a suffi d’un jour trop lourd
d’une pensée mal placée
d’un souvenir mal fermé
pour que tout revienne
respirer dans ma poitrine.
J’ai rechuté
et le pire
ce n’est pas la chute —
c’est la déception
de me retrouver là
où j’avais juré
ne plus jamais habiter.
Mais en regardant mieux
le sol n’est plus le même.
Moi non plus.
Je tombe
avec plus de conscience.
Je pleure
avec plus de mots.
Je souffre
mais je me comprends.
Peut-être que guérir
n’est pas une ligne droite.
Peut-être que c’est une spirale
où l’on repasse
par les mêmes endroits
un peu plus haut
à chaque fois.
Alors oui,
j’ai rechuté.
Mais je ne suis pas revenue
au début.
Je suis revenue
avec une lampe.
Et cette fois
je vois.