L'automne arrive, peintre aux doigts de feu,
Et les feuilles s'animent d'un adieu joyeux.
Le vert s'estompe, laissant place aux couleurs,
Or, pourpre, vermillon, de douces douleurs.
Un souffle de vent, messager léger,
Entame la valse, un ballet étranger.
Les feuilles s'arrachent aux branches lassées,
Et tourbillonnent dans l'air, libérées.
C'est une ronde folle, une danse éphémère,
Où chaque feuille esquisse une trajectoire chimère.
Elles flottent, planent, s'élèvent et retombent,
Dans un spectacle vibrant qui jamais ne sombre.
Le soleil couchant dore leur dernier voyage,
Illuminant leur chute d'un éclat sauvage.
Elles crissent sous nos pas, tapis craquant et chaud,
Un dernier murmure avant le grand repos.
Dans cette danse mélancolique et belle,
Se lit le cycle infini, l'histoire naturelle.
Un adieu à la vie, promesse d'un renouveau,
Quand le printemps reviendra, d'un vert nouveau.
Alors admirons cette valse aérienne,
Cette offrande d'automne, beauté terrienne.
La danse des feuilles, un poème éphémère,
Qui enchante nos cœurs d'une douce chimère.
©rina30
R