La Femme

Elle est le poème que nul n'osera écrire,

car les mots sont pauvres devant son mystère.

Sa beauté ? Une lumière qui ignore qu'elle éclaire.

Sa prestance ? La dignité d'une fleur qui plie sans rompre.

Son amour ? Ce don qui ne compte pas, qui guérit sans toucher.

Son sacrifice ? Ces parts d'elle-même semées dans l'invisible.

Unique, non parce qu'elle cherche à l'être,

mais parce qu'en étant elle,

elle rappelle au monde ce qu'il oublie d'être.