La flore

La flore
La flore s’éveille sans bruit,
dans une patience millénaire.
Les racines parlent à la terre,
elles boivent l’ombre
et enfantent la couleur.
Les arbres dressent leurs bras feuillus
comme des prières immobiles.
Leurs troncs portent des cicatrices nobles,
mémoire des saisons passées,
preuves silencieuses de résistance.
Les feuilles murmurent entre elles,
vert tendre, vert profond,
parfois brûlées d’or ou de rouille.
Elles dansent au moindre souffle,
fragiles et pourtant fidèles au vent.
Les fleurs, elles, osent la beauté.
Certaines s’ouvrent timidement,
d’autres explosent en parfums,
offrandes éphémères
à la lumière du jour.
La flore ne crie jamais sa splendeur.
Elle pousse.
Elle s’adapte.
Elle renaît.
Même sur un sol pauvre,
elle invente la vie.
Même piétinée,
elle trouve une fissure
pour exister.
Dans chaque pétale,
il y a un acte de foi.
Dans chaque bourgeon,
une promesse.
La flore est une leçon vivante :
croître en silence,
s’épanouir sans demander la permission,
et offrir au monde
ce que l’on a de plus beau.