La Passion
Mes pensées se noient et se divertissent dans les cheveux du vent.
Elles courent dans le ciel et tombent comme des éclairs.
Une femme apparue au fin fond du champ.
Robe rouge accordé à ses lèvres, elle est vêtue de terre.
Ne serait-ce que le fruit de cette imagination obsessionnelle ?
Une maladie qui touche directement le coeur ?
On l’appelle la passion, un unique sentiment mortel.
Une vague d’informations s’abat, serai-je un menteur ?
Finalement rien n’est plus beau que la folie.
Elle te caresse comme caresse les doux moments de ta vie.
Tu l’as sens te transpercer au plus profond de toi.
Elle donne le rythme, un chef d’orchestre et puis s’en alla.
Si j’avais su je t’aurai enlassé à tout va.
Je m’accroche alors aux cordes du vent pour finir vieux.
Une lumière rouge me tira vers toi, au fond du creux.
