Ils disent que nos mots ne valent que des cendres,
Que nos chants n’ont de sens que traduits sans accent.
Mais c’est dans le Lingala que le cœur consent,
Et le Swahili vibre en nos veines tendres.
L’Afrique a mille voix, que l’histoire veut suspendre,
Mais elles font germer la mémoire et le sang.
La langue est une arme, un feu doux, incandescent,
Un rythme qui survit au silence à nous vendre.
Mokili eza pasi, mais to yemba trop,
Car même dans l’exil, l’esprit parle en Lingala.
Nul ne peut effacer ce qu’un peuple déclame.
Par la voix de nos morts, par le chant des enfants,
Nos langues, résistantes, traversent les temps :
Elles sont la liberté que le cœur proclame.
©jauresmesh
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