Le démon et l’artiste
jouaient sur une mise,
l’artiste paria sur sa muse,
le démon sur sa ruse.
Les ombres glissaient, sournoises,
le combat s’étirait sans fin,
l’artiste vacillait sous l’ardoise,
le démon ricanait, malin.
Il fallait un peu de sable,
pour briser la lourde nuit,
effacer le trait du diable,
troubler son rire sans bruit.
L’artiste tint une heure encore,
sa main crispée, brûlante,
le démon cracha son effort,
dans une insulte cinglante :
« Abandonne, pauvre piètre ! »
Mais l’artiste, frémissant,
ravala l’orgueil et la peur,
le combat n’était pas clos,
son sang dictait son heure.
©Ignace
I