Le maintient de l'instance est alors dans nos mains
Crevacées par de là et de nombre immondices.
Plus que trois, deux, un, huit sans l'oubli d'un grand dix
Qui fait l'une raison que je compte pour rien.
La gueule ouverte et molle a compté de faux.
N'en peut plus de compter tout ce nombre erroné
Le handicape allé sans devoir désoler
Tous ces gens ignorant près d'un feu bien au chaud.
Vos jolis canapés que l'on fait déguster,
Restent-ils inhibés tous au fond de vos gorges ?
Car l'opium des défunts n'ont en rien l'épitoge
Des avocats tous gras qui ne savent compter.
Un, deux, trois, deux, huit, six, j'ai les yeux qui se plissent.
Je m'en vais dans un coin, je soupire et je pisse.
INESTA GUILLAUME
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