L'hiver est un vieillard blanc, chuchotant des secrets glacés,
Ses mains dessinent de la neige sur la terre endormie.
Le printemps, jeune fille, gazouille et rit,
Ses pas réveillent les couleurs, caressant chaque bourgeon.
L'été, séducteur, embrase les cœurs de ses feux ardents,
Il danse dans les blés, un amant infidèle sous un ciel sans repentir.
Et vient l'automne, peintre vieilli, qui, d'un pinceau tremblant,
Éparpille l'or et le feu, un dernier chef-d'œuvre avant l'oubli.