Lettre à moi plus tard
À toi
qui me liras dans quelques années,
dis-moi :
est-ce qu’on respire mieux ?
Parce qu’ici
être adulte ressemble
à porter une maison entière
sur des épaules
qui tremblent encore.
On m’avait promis la liberté.
On a oublié de dire
le poids.
Les factures parlent plus fort
que mes rêves.
Le temps court
plus vite que mon courage.
Et chaque matin
je m’habille
avec une énergie
que je n’ai pas.
Dis-moi que tu as appris
à te reposer sans culpabilité.
Dis-moi que tu ne t’excuses plus
d’être fatiguée.
J’espère que tu n’as pas oublié
la fille que je suis aujourd’hui :
celle qui tient
même quand ça craque,
celle qui doute
mais avance quand même.
Si tu es plus forte,
n’oublie pas
que c’est moi
qui t’ai portée jusque-là.
Et si tu es plus douce,
merci.
Ça veut dire
qu’on a survécu
sans devenir dure.
Je ne te demande pas
une vie parfaite.
Juste un endroit
où l’on peut poser la tête
sans calculer demain.
Prends soin de nous.
Aime-nous mieux
que je ne sais le faire.
Et quand tu penseras au passé,
ne vois pas une femme épuisée —
vois une femme
en train de devenir.
R