L'intimité
L'intimité n'est pas la fièvre des corps qui se cherchent. Elle est la clairière où l'on pose enfin les armes, où l'on cesse de se draper dans les masques du monde, sans redouter le verdict d'un regard.
Elle est ce port où l'âme jette l'ancre, à l'abri des tempêtes, blottie dans des bras qui ne demandent rien d'autre que d'accueillir. Elle est l'audace tranquille de dévoiler ses failles, d'ouvrir, comme un coffre longtemps fermé, ses peurs les plus anciennes, ses rêves encore tissés d'incertitude, et ces silences si denses qu'ils parlent plus fort que tous les mots.
Elle se love dans l'infime, dans le presque rien :
un regard qui traverse la nuit comme une lanterne, une main qui, dans l'ombre, trouve l'autre sans la chercher, une étreinte qui referme les plaies d'une journée trop longue, un baiser semé sans raison, comme une graine de tendresse.
Le désir est une flamme qui embrase les corps.
L'intimité est la racine invisible qui, sous la terre, relie deux âmes pour toujours.
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