Toujours au bout de la feuille
Là qu'une innocente plume somnole.
Qu'on refuse ou qu'on le veuille,
Elle descend enrichir l'âme qu'on immole.
Toujours attaché à la fleur rose
Ayant les nuances de traits d'azur.
Dans un ciel vierge elle explose
Ses effets se colorisent sur un mur.
Toujours au front d'arrache-pied
Glissante aux doigts novices à l'aura.
Éclaircissante lampe, un marchepied
Où a piétiné son ombre, qui ramasse, l'aura.
Toujours gisante sur l'océan vermeil
Influençant les éclats du soleil.
D'un vertigineux coup de l'oeil,
Elle plonge les astres dans le sommeil.
Toujours enduite aux allèles d'un cygne
L'éloquence empreint son insigne.
L'élégance aux mots, l'art lui assigne,
Mots flippants les étoiles, la lune souligne.
Toujours aux entrailles d'un alphabet calfeutré
Immergé dans l'ombre du silence feutré.
Un crin de chance que l'ange a défenestré,
Aux esprits couverts de vaillance il a pénétré.
Cette magie est propre à la poésie
Elle luit les cavales de l'esprit,
De sa folie, elle saisit par frénésie
L'âme des poètes qu'il éprit.
Victor Poète✍
BIBLIOTHÈQUE VICTOR POÈTE-PAROLIER📚
©Victor P
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