Maison empoisonnée
On appelle ça une famille
comme on appelle une prison un foyer.
De l’extérieur, tout paraît normal :
des murs debout,
des repas partagés,
des sourires de façade.
Mais à l’intérieur,
l’air manque.
Ici, l’amour a des conditions.
Il faut se taire pour être accepté,
plier pour être aimé,
souffrir en silence
pour préserver l’image.
On ne frappe pas toujours avec les mains.
Parfois ce sont les mots.
Les comparaisons.
Les reproches déguisés en conseils.
Les silences lourds
qui punissent mieux que des cris.
On t’apprend très tôt
que tes émotions dérangent,
que ta douleur exagère,
que ton mal-être fatigue.
Alors tu ravales.
Encore.
Toujours.
Dans cette maison,
chacun porte ses blessures
et les jette sur l’autre
pour ne pas regarder les siennes.
On se fait du mal
en appelant ça de l’amour.
On détruit
en disant : c’est pour ton bien.
Il y a ceux qui dominent.
Ceux qui se taisent.
Ceux qui observent.
Et ceux qui servent de bouc émissaire.
Toujours le même.
Celui qui ressent trop.
Celui qui ose dire.
Grandir là-dedans,
c’est apprendre à douter de soi.
À croire que la douleur est normale.
Que l’amour fait mal.
Que fuir serait trahir.
Mais la vérité,
c’est qu’une famille toxique
ne te protège pas :
elle t’use.
Elle t’apprend à survivre
là où tu aurais dû apprendre à vivre.
Et le plus cruel,
c’est que même en partant,
elle continue de parler en toi.
Dans ta culpabilité.
Dans ta peur.
Dans cette petite voix
qui te dit que tu exagères encore.
Mais non.
Tu n’inventes rien.
Tu n’es pas faible.
Tu as juste grandi
dans un endroit
où l’amour blessait.
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