M
o
u
i
l
l
er
Tremper..
sa plume..
dans l'encre du monde..
Fût-elle rouge, rouge immonde
Fût-elle noire, noire de désespoir
Y souiller gacher sa poèsie
alors oui pourquoi pas
Mais si elle ne reste..
qu'une belle forme
une belle formule..
Bulle de savon
De champagne
qui fait pchitt t
À quoi bon !
à quoi sa rîme
si ce n'est
en creux
dans le
v
i
d
e
!
©berry
B