Un papier coloré, des chiffres inscrits,
Un moyen d'échange, aux désirs prescrits.
Il ouvre des portes, facilite l'accès,
À des biens matériels, des bonheurs fugaces.
Il peut apporter confort, sécurité rêvée,
Soulager les soucis, une angoisse levée.
Il permet de construire, d'aider, de donner,
D'offrir un soutien, un futur façonné.
Mais il ne saurait acheter le temps qui s'enfuit,
L'amour véritable qui jamais ne s'ennuie.
La santé fragile, l'amitié sincère,
Ces trésors précieux n'ont pas de monnaie claire.
Il peut corrompre, attiser les convoitises,
Créer des inégalités, d'amères bêtises.
La soif insatiable d'en posséder toujours plus,
Peut éloigner l'essentiel, rendre les cœurs obtus.
Il est un outil, ni bon ni mauvais en soi,
L'usage qu'on en fait révèle notre loi.
Savoir le gagner, le gérer avec sagesse,
Pour qu'il serve nos vies avec justesse.
Alors ne le laissons pas guider nos valeurs,
Ni masquer les richesses de nos propres couleurs.
Car le vrai trésor se trouve au fond de l'âme,
Bien au-delĂ des chiffres et de la vaine alarme.
©rina30
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