Nos mensonges nous ruinent l'âme
D'une célébrité au ventre affamé
Seule l'admiration qui ici se réclame
Pourtant l'esprit frustré et diffamé
La connerie humaine se fait appeler star
L'art est mort, s'est travesti avant
Des sous potentialités insultent Mozart
Virtuose de la bêtise, du respect mécréant
Ils sont tous partis prématurément
Ont vu le ridicule retrousser ses grègues
Lutter dans la catégorie des sans talent
Se sont éteints sans faire de lègue
Pour ma part j'écris l'actualité de Baudelaire
S'il était né au milieu des guerres mondiales
Tout est souillé et surtout notre air
Bête en somme, l'art n'a plus rien de spécial
Plume D'ange
Parolier sans voix 2022
©plumedange
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