Naguère, il n'y eut un bruit
Les marguerites comme en prison.
Point d'oiseau dans les nids
Soit aucune chanson.
La grisaille affamée
D'un vieux Loup en cavale
Laissant là allongé
Mortifié le cheval.
Ces petits choses dedans
Rien qu'avec leur petite dent
Vous suce la moelle des os
En un doux jubilé de maux.
Tour est glacial et perfide.
Le sang chaudement gelé.
Les fleurs se sont cassées.
Tout devient insipide
Dans la nature
Au noyaux dur.
Je suis timide...
INESTA Guillaume
©andras
I