Voici la semaine,
Celle du mystère,
De la Cène du soir,
Des douleurs à refaire.
Le larron sauvé,
Le Christ accablé,
Acceptant la croix,
Sans lever la voix.
Voici la semaine,
Celle de la lumière,
Du berger humilié,
Devenu notre pierre.
Nicodème, enfin,
Perçoit l’infini :
Il fallait renaître,
Pour grandir comme un cèdre.
Voici la grande semaine,
La plus belle et sainte,
Le Christ triomphant,
Nous ouvre ses cieux.
©Ignace
I