Entre Ruínas, Floresci 🌺🖤 Houve um tempo em que tudo parecia desabar ao…

Entre Ruínas, Floresci 🌺🖤

Houve um tempo em que tudo parecia desabar ao mesmo instante.
Não foi barulho de explosão, nem terremoto visível aos olhos do mundo.
Foi silêncio.
Aquele silêncio que quebra por dentro, sem pedir licença, sem anunciar chegada.

Eu era feita de esperas.
E esperas longas demais viram ruínas.

Entre promessas que não se cumpriram e abraços que viraram ausência, eu fui me desfazendo em pedaços que ninguém viu cair.
Por fora, eu seguia.
Por dentro, eu desmoronava em câmara lenta.

E ainda assim… eu permanecia.

Como quem não sabe ir embora de si mesma.

As paredes da minha alma aprenderam a guardar rachaduras como segredos antigos.
E cada rachadura tinha um nome.
Cada nome, uma história que não soube permanecer.

Eu tentei ser forte do jeito que o mundo aplaude.
Mas ninguém aplaude quem sangra em silêncio.
Ninguém percebe o esforço de quem sorri com o peito em guerra.

Foi assim que me tornei ruína.

Não de pedra.
Mas de sentimentos.

E há uma diferença cruel nisso.

Ruínas de pedra podem ser visitadas, fotografadas, admiradas.
Mas ruínas humanas… são esquecidas até por quem um dia jurou ficar.

Eu fui esquecida em vida.

E ainda assim, algo em mim respirava.

Um fio tênue de insistência, talvez fé, talvez teimosia, talvez apenas o instinto de não desaparecer completamente.

Foi nesse quase nada que algo começou a acontecer.

Primeiro, o silêncio mudou de textura.
Já não era só dor. Era espaço.

E espaço, quando bem escutado, vira começo.

Eu não percebi no início, mas entre os destroços, algo pequeno insistia em nascer.
Uma vontade tímida de recomeço.
Uma coragem que não gritava — apenas ficava.

E eu fiquei com ela.

Havia dias em que eu ainda me sentia quebrada demais para qualquer tentativa de reconstrução.
Dias em que a saudade pesava mais do que o futuro.
Dias em que eu quase acreditava que ruínas eram meu destino final.

Mas a vida, silenciosa como sempre, fazia outra escolha por mim.

Ela insistia.

E insistência também é forma de amor.

Então eu comecei a olhar para dentro das minhas próprias ruínas sem desviar os olhos.
E isso doeu mais do que eu imaginava.

Porque encarar o que sobrou de nós exige coragem que não se ensina.

Eu vi minhas quedas.
Vi minhas escolhas.
Vi tudo o que eu segurei até quebrar minhas próprias mãos.

E no meio disso tudo… eu encontrei uma semente.

Pequena. Quase invisível.
Mas viva.

E se há algo que a vida não consegue destruir completamente, é o que ainda insiste em viver.

Foi aí que começou o impossível.

Eu não floresci de repente.
Florescimento não é milagre instantâneo.
É processo.

Primeiro, aprendi a respirar dentro da dor sem me afogar nela.
Depois, aprendi a ouvir meu próprio silêncio sem medo.
Depois, aprendi a não pedir desculpas por existir quebrada.

E aos poucos, muito aos poucos… eu comecei a me reconstruir.

Não como era antes.
Mas como nunca fui.

Mais inteira na minha imperfeição.
Mais verdadeira nas minhas cicatrizes.
Mais minha.

As ruínas não desapareceram.
Elas continuam aqui.

Mas agora são base.

E sobre base também se constrói jardim.

Um dia, sem aviso, eu percebi algo estranho.

Havia flores onde antes só havia dor.

Não flores grandes, não flores perfeitas.
Mas flores reais.
Daquelas que nasceram sem permissão, sem garantia, sem promessa de durar.

Flores de resistência.

Flores de quem sobreviveu ao próprio fim.

E então eu entendi:

Eu não era mais só ruína.
Eu era também renascimento.

E renascimentos nunca pedem licença para acontecer.

Eles simplesmente acontecem dentro da gente, quando a gente já não sabe mais como continuar… mas continua.

Hoje, quando olho para mim, não me reconheço apenas pela dor que me formou.
Mas pela vida que insisti em manter acesa, mesmo quando tudo parecia apagado.

Ainda há cicatrizes.
Ainda há memórias que doem quando o vento toca errado.

Mas há também flores.

E flores não mentem.

Elas só existem onde houve coragem de permanecer.

Se alguém me perguntar onde eu floresci, eu direi:

Entre ruínas.

Entre tudo o que caiu, eu me levantei sem alarde.

Entre tudo o que partiu, eu permaneci comigo.

Entre tudo o que quebrou, eu me refiz em silêncio.

E isso… isso ninguém pode tirar de mim.

Porque o que floresce depois da dor não é apenas sobrevivência.

É transformação.

É vida escolhendo continuar, mesmo quando tudo dizia para parar.

E eu continuei.

🌿

Se você me pergunta o que sou hoje, eu respondo sem hesitar:

Sou aquilo que nasceu depois do fim.

Sou o que cresceu em meio aos escombros.

Sou florescendo onde ninguém acreditava mais haver vida.

E isso basta.

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—Paulinha Cunha—