Тишина крадётся по углам,
Мягче пуха, острее иглы.
Каждый шорох – как крик в зеркалах,
Где застыли мгновенья и сны.
Здесь слова превращаются в пыль,
И дыханье становится знаком.
Тишина – это тонкая быль,
Что струится прозрачным плакатом.
А
Тишина крадётся по углам,
Мягче пуха, острее иглы.
Каждый шорох – как крик в зеркалах,
Где застыли мгновенья и сны.
Здесь слова превращаются в пыль,
И дыханье становится знаком.
Тишина – это тонкая быль,
Что струится прозрачным плакатом.