Между строк незаписанных писем
Прячется тень вопроса — зачем?
Жизнь — не маршрут, а бескрайняя призма,
Ломкая грань между болью и днем
Смысл не найти, он рождается в действии,
В каждом касании, вздохе, мечте
А
Между строк незаписанных писем
Прячется тень вопроса — зачем?
Жизнь — не маршрут, а бескрайняя призма,
Ломкая грань между болью и днем
Смысл не найти, он рождается в действии,
В каждом касании, вздохе, мечте