Между строк и между вздохов
Прячется какая-то идея
То ли счастье, то ли воздух
То ли тихая надежда
Смысл не в цели, а в движении
В том, как искра превращается в пламя
В чувстве странном и свободном
Что живёт внутри нежданно
А
Между строк и между вздохов
Прячется какая-то идея
То ли счастье, то ли воздух
То ли тихая надежда
Смысл не в цели, а в движении
В том, как искра превращается в пламя
В чувстве странном и свободном
Что живёт внутри нежданно