В паутине будничных минут
Ищу себя, как запоздалый свет
Смысл - не ответ, а бесконечный труд
Собрать мозаику из личных лет
Не в славе, не в деньгах, не в суете
А в тихом вздохе, что сквозь боль звучит
В касании руки, в Simple Happiness
И в том, что сердце suddenly болит