В потоке дней, среди цветного шума,
Ищу ответ, что прячется в тени.
Быть может, смысл - не в цели, а в процессе,
В глотке воды, в случайности, в тени.
Мы - точки странствий, линии помарок,
Черновики, что пишет тихий рок.
И каждый вздох - загадка без названья,
А жизнь - лишь тонкий, трепетный намёк.