Тысячи окон горят квадратами,
Медленный город дышит огнями.
Где-то такси, как желтая метка,
Чертит маршрут между строчек тумана.
Провода, как нервы, в электрическом трансе,
И каждый фонарь - это чья-то история.
Ночь собирает свои силуэты,
Складывая их в призрачный пасьянс.