Не удалось тебе нарисовать "Любовь"

Не удалось тебе нарисовать "Любовь"

Рисуя на белом холсте,

Моей души незамутнённой,

Старалась ты писать картину,

Что будет счастьем литься вовека.

И буду честен, у тебя всё получалось,

Казалось, лишь всё начиналось,

Но настал день, когда начали гаснуть,

В душе твоей творца огни.

Жаль, что до меня ты рисовала,

Краски детально подбирая,

Картины, что в тебя вселяли,

Лишь пустоту и мрак, обиду.

Жаль, что мой холст долго пылился,

Что взор твой еле смог за него зацепиться,

И что оказалось в тягость тебе вдохновиться,

Чтоб написать то, к чему стремилась ты.

Ты начала рисовать черной краской,

Нарисовала ты и тучи и дожди.

Ты больше не старалась,

забывала, и не знала ты,

Что он всё ждал и ждал:

"А вдруг вернёшься ты?

Вдруг вновь поймаешь вдохновение?"

Увы. Всего в одно мгновение,

Судьба потенциального шедевра,

Что было бы тебе самою в радость написать,

Перечеркнулась. И отреклась ты от своею веры,

В то, что когда-нибудь эта картина

Тёплою аурой будет сердце и душу твои наполнять.

Теперь уж поздно что-то поменять,

Намокли краски на бумаге под дождем осенним.

Ты выкинула холст, как старый, бесполезный хлам,

И вряд-ли впредь кто-то ещё