Твой силуэт в окне - как память,
Как тихий шорох запоздалых слов.
Здесь ветер носит твоё имя,
А тоска разлита между строк.
Любовь - она как белый лист,
Где можно всё начать сначала.
Но почему-то вновь болит
То, что когда-то не iceland.
А
Твой силуэт в окне - как память,
Как тихий шорох запоздалых слов.
Здесь ветер носит твоё имя,
А тоска разлита между строк.
Любовь - она как белый лист,
Где можно всё начать сначала.
Но почему-то вновь болит
То, что когда-то не iceland.