Правильно - не значит моё
Я снова учусь быть «такой, как должны»,
где чувства по плану, где роли важны,
где можно прижаться, спокойно уснуть,
и в этом обмане себя обмануть.
Он рядом, он тёплый, он бережно ждёт,
он верит - со мною ему повезёт,
и в этих объятиях тихо, легко,
но что-то внутри от меня далеко.
Когда же граница становится ближе,
я гасну, я будто себя не увижу,
я выпадаю из тела и дней,
и время проходит сквозь пальцы быстрей.
Я будто играю заученный акт,
где нужно дожить до финала, и так
вернуться под занавес, сделать вид,
что сердце со мною и тоже горит.
Но нет - не горит. Там другая весна,
там чьи-то черты и чужая луна,
там нежность не давит, там хочется быть,
там хочется жить, а не просто «прожить».
Я вижу её - и дыханье сбоит,
и что-то живое во мне говорит,
не «надо», не «правильно», не «потерпи»,
а просто - иди к этому, просто иди.
Но я остаюсь там, где нужно терпеть,
где можно себя постепенно стереть,
где мама спокойна, где мир без тревог,
где всё по порядку - и я между строк.
Я шёпотом снова себе говорю:
«привыкнешь, потом ты поймёшь, что люблю»,
но сколько ни лги, ни пытайся принять -
внутри только холод и хочется спать.
Он счастлив со мною, и мир - заодно,
и будто бы всё уже решено,
но если так правильно, если так жить -
зачем мне тогда так не хочется быть?
Остаться - и тихо себя потерять,
стать чьей-то «нормальной», себя не узнать,
уйти - значит снова разбить чью-то тень,
и стать «разочарованием» в чей-то день.
И где-то под этим, сквозь страх и вину,
я правду свою до сих пор не тону:
я не холодна,
и не сломана, нет - я просто живу
не туда направляя свой свет.
В