Фотографии в коробке – как осколки снов,
Застывшие мгновенья между строк.
Здесь мама молодая, здесь прабабушкин альбом,
И время выцветает, как платок.
Касаюсь пальцем – прошлое дрожит,
Как призрак, что застыл между теней.
И каждый шрам, и каждый тихий стих
Становится немного горячей.