Закатное солнце – расплавленный шар,
Касается леса ладонью пшеничной.
Ветер шепчет о чём-то безлично,
И мир превращается в strange акварель.
Травы дышат покоем, росой серебрясь,
Облака - как потрёпанный белый альбом.
Здесь время не движется вовсе тайком,
А просто застыло, прозрачностью длясь.